Z

Z, c’est un éclair, une peau de vent. Il zèbre l’espace, comme un sabre qui déchire l’air. Il bourdonne comme un insecte, fait vibrer ses Z’ailes de bourdon chasseur. Z, c’est le petit dernier, le mal-aimé, l’oublié. Peu lui importe. Il est à la fin de quoi ? Impossible à saisir, le Z file, aérien, joueur. Il aime se sentir flèche, fronde, couteau à contre-sens. A être le dernier une colère l’habite, sombre, tombé au fond du trou. Rien ne suffit à le décourager, le Z... il fonce, écartelé, déterminé comme nul autre. Le dernier de la liste. Le dernier des vous. Il ferme le groupe, regarde derrière lui, le néant. Devant lui, un trop-plein, l’embouteillage. Il ferme, le Z est une clé. Il incarne le passage. Partir vers le haut, s’envoler, s’évaporer c’est sa seule option, sa survie : marcher sur la ligne d’horiZon.